A la chita callando

Joaquín Sabina dice en su canción Eclipse de mar que el hombre de hoy es el padre del mono del año 2000. Siempre he sido muy escéptico a la hora de admitir que el hombre proviene del mono. Lo que sí es cierto que compartimos de los monos un 99 por ciento de nuestro ADN. Sólo el uno por ciento del código genético nos separa del chimpancé, pero ese "uno" marca notoriamente una gran diferencia. Estoy más de acuerdo con Nietzsche que decía que los monos son demasiado buenos para que el hombre pueda descender de ellos. Lo cierto es que el hombre sólo tiende a la prehistoria: al cabo de unos días deja de afeitarse, de lavarse, emite gruñidos. Para llevar al ser humano hacia la civilización, fueron necesarios millones de años, mientras que el regreso al Neandertal o, peor, al Cro-Magnon, cuesta menos de una semana. Se extinguieron, claro, pero su nefasta herencia sigue en boga más que nunca. Si aceptara la susodicha descendencia  del mono nuestros descendentes tendrán peor suerte porque descenderán de nosotros que es mucho peor.

En todo esto estaba yo pensando cuando mi buen amigo Alfredo me informó que Chita (1932-2011) había fallecido. La buena  Chita que no se rebajó a ser hombre y se convirtió en una actriz (algunos dicen que era macho), noble e inolvidable. No sé si el diario habló de ella. También pude comprobar que la noticia de su fallecimiento se dio el 28 de diciembre, el día de los inocentes. Me pareció muy significativo. Pero antes de hablar de ella quiero decir algunas cosas sobre la obra literaria de Edgar Rice Burroughs (1875-1950), creador del mundialmente famoso Tarzán, sobre el que escribió veinticinco novelas, casi desconocidas en nuestro país y que nada tienen que ver con las historias creadas por Hollywood ni con Johnny Weissmuller.

En sus emocionantes aventuras Tarzán se enfrentó a muchos enemigos. Quizá los dos peores fueron dos rusos: Nicolas Rokoff y Alexis Paulvitch. Estos dos cafres eran todo lo contrario de Tarzán. Para empezar, eran cobardes, mientras de Tarzán se caracterizó siempre por su coraje. Fíjate en esta palabra: coraje. Proviene de una voz latina que significa "corazón" y consiste precisamente en tener corazón grande y fuerte. Rokoff y Paulvitch tienen corazones muy pequeñitos, temblorosos como un flan mal hecho. Además también se diferencian de Tarzán en otra cosa. Mira, Tarzán se crió en la selva entre animales salvajes, pero poco a poco fue descubriendo lo que verdaderamente hace humano al hombre, que no son las armas ni los instrumentos sino el respeto a los demás, el no hacer daño a nadie a sabiendas. En cambio, Rokoff y Paulvitch se criaron en países civilizados, fueron a buenos colegios, conocieron todos los refinamientos de las ciudades, pero se hicieron cada vez más salvajes, más crueles, más dañinos. Tarzán empezó como una fiera pero se hizo hombre; Rokoff y Paulvitch nacieron hombres pero se convirtieron en fieras, y en fieras de las peores, en fieras "racionales"... Por cierto, acabaron mal.

Ahora vamos con Chita. Lo más lamentable es que Chita no figuraba en los títulos de crédito en las películas de Tarzán, pero estaba presente en todos los carteles publicitarios de los filmes. No te preocupes, mi querida amiga, el ser humano no tiene remedio. Ni Burroughs te puso en sus novelas. Le concedieron un único premio por su trayectoria profesional en el 2006 en el Festival de Cine de Peñíscola, con motivo de su 74 aniversario, pero el chimpancé más longevo del mundo no pudo asistir dada su avanzada edad. Chita no podía desplazarse hasta Peñíscola, pero allí se dijo de ella: "Es una de las pocas estrellas de la época de oro del cine que aún permanece viva y sus escenas cómicas en las películas de Tarzán han arrancado las risas de innumerables generaciones". A veces el hombre se reconcilia con el mono que no es.

Johnny Weissmuller, que no era el hombre mono, sino simplemente un hombre, cayó en el olvido y en la más absoluta bancarrota tras seis matrimonios y padeció al final de su vida demencia senil. Fue transferido en 1979 de una residencia geriátrica a una institución psiquiátrica, porque solía proferir el característico grito de Tarzán y asustaba a los demás internos. El famoso y hortera alarido del personaje (tampoco tiene nada que ver con las novelas) fue inspirado en el de los pastores tiroleses, pero mezcla de balido de camello, chillido de hiena, gruñido perruno y sonido de violín ideado a medias entre el propio Johnny y el departamento de sonido de la MGM.

Chita murió casi octogenaria, en el refugio de simios The Suncoast Primate Sanctuay de Palm Harbor (Florida), víctima de una insuficiencia renal. Ella no pertenecía a la especie humana y dice de ella Debbie Cobb, directora del centro: "Era un animal amable y compasivo, que ha superado en mucho la media de 35 a 45 años que los chimpancés suelen sobrevivir en cautiverio. Le encantaba pintar con los dedos y cuando yo tenía mal día, se esforzaba hasta hacerme reír. Sabía percibir los sentimientos humanos".

Ojalá hubiéramos descendido del mono.


Esta canción va para ti, mi querida Chita. Descansa en paz.