Al otro lado de un ancho río

Todos conocemos la vieja fábula de la rana y el escorpión gracias a la película de Orson Welles, Mr. Arkadin (1955). Escribo aquí la historia a mi manera para los que no la conocen todavía.

Un escorpión, que deseaba atravesar un río, le dijo a una rana:
-Llévame a tu espalda.

-¡Qué te lleve a mi espalda!-contestó la rana-. ¡Ni de coña colega! ¡Si te llevo a mi espalda, me picarás y me matarás!

-No seas estúpido, feo batracio y manjar de los restaurantes chinos-le dijo entonces el escorpión-. ¿No ves que si te pico te hundirás en el agua y que yo, como no sé nadar, también me ahogaré?

-Oye, sin insultar, arácnido y cebo de las películas de Peckinpah y Buñuel.

Los dos animales siguieron discutiendo durante un rato, y el escorpión se mostró tan persuasivo que la rana aceptó cruzar el río con él. Lo cargó sobre su resbaladiza espalda, donde él se agarró, y empezaron la travesía.

Llegados en medio del gran río, allí donde se crean los remolinos, de repente el escorpión picó a la rana. Ésta sintió que el veneno mortal se extendía por su cuerpo y, mientras se ahogaba, y con ella el escorpión, le gritó:

-¡Ves! ¡Te lo había dicho! ¿Pero qué has hecho?

-No pude evitarlo-contestó el escorpión antes de desaparecer en las glaucas aguas-. Es mi naturaleza.

La fábula sigue siendo hoy infalible, pero me he tomado la molestia de escribir otra más acorde a nuestro tiempo. Lástima que Welles no pueda leerla.

Un joven estudiante que llevaba el récord de títulos universitarios, pero todavía sin trabajo, le pidió a un barquero que le pasara al otro lado de un ancho río. El barquero, cumpliendo con su oficio, hizo subir al lumbreras a la barca y se puso a remar.

Una bandada de pájaros pasó en ese momento por encima del río.

-¿Conoce la vida de esas maravillosas aves?-preguntó el que tenía síndrome de titulitis, y que quería demostrar sus conocimientos.

-No, no sé nada-contestó el barquero.

-¡Ah! Pues has perdido un cuarto de tu vida, tío.

Un poco más lejos, cuando la barca se deslizaba cerca de una capa de plantas acuáticas, el joven preguntó:

-¿Sabes cómo viven estas plantas? ¿Cómo se reproducen? ¿A qué insectos alimentan? ¿Sabes al menos cómo se llaman?

-No, yo no sé nada de eso.

-En ese caso, has perdido la mitad de tu vida.

Un poco más lejos, cuando se aproximaban al centro del río, el panolis volvió a preguntar:

-¿Y las aguas? Las aguas sobre las que navegas, ¿sabes de qué están hechas?, ¿de dónde vienen?, ¿adónde van?

-No-dijo el remero-, de todo eso no sé nada.

-Pues bien, has perdido tres cuartos de tu vida, tío.

En ese momento, la barca comenzó a llenarse de agua porque acababa de abrirse un agujero en la madera carcomida del casco. El barquero dejó de remar y le preguntó al joven mientras la barca se hundía:

-¿Sabes nadar?

-No, no sé nadar.

-Pues bien, pringao, has perdido tu vida entera- dijo el barquero.

Y se zambulló en el agua para ganar la orilla a nado, dejando que la barca se hundiera.

Aquí no hay nada de moraleja ni moralina. Todo es muy sencillo y ambiguo; el barquero siguió disfrutando, durante su larga vida, de su plato favorito: ancas de rana. Y en la corta vida del pobre estudiante no le dio tiempo de ver las películas de Welles, Peckinpah y Buñuel.